La idea es tirarse de espaldas, calcular el mes del año, descorchar la salud que siempre va y nunca viene.
Por eso la cruz de este mes esta formada por una trinidad. Trinidad que se fuga por la tangente del misterio, el policial, el suspenso, la intriga, la duda, el realismo, el naufragio, lo sórdido y lo insoportable. Y cada daga de esta tríada se cambia por semana. Por que lo bueno dura poco y como dice el maestro “No me molesta lo extenso, sino que me repugna lo extendido”. Aca no hay ni una ni otra. Las tres novelas de este mes no asfixian con su tamaño. Se llevan en el bolsillo como un augurio inmejorable y se leen en el viaje aprobando el control de calidad.
Hasta se calcula lo incalculable, porque no hay nada mejor que comenzar una novela un lunes y terminarla en el viaje de vuelta el viernes santo.
Las gracias: a la colección de Anagrama que sale cada 15 días con Página12 a escasos $9.
De los cinco que ya salieron recomendamos (habiendo hecho previamente el cateo correspondiente de cada obra) “La habitación cerrada” de Paul Auster. Esta es la tercera novela que conforma la “Trilogía de Nueva York”. El segundo título es “La presa” (premiada como mejor novela corta) del japonés Kenzaburo Oé y “Prisión perpetua” de Ricardo Piglia, un entrelazado de relatos de intrigas y crímenes.
Tres libros, tres novelas, tres condenas con punto final en la última página y a esperar el próximo.
"No vamos a hablar de los que son rechazados con el arito y la droga en el bolsillo, a ésos nosotros no los defendemos" (como embajador en España, sobre los argentinos que viajaban).
"Hoy vemos la degradación familiar, padres que no controlan a sus hijos, jóvenes drogados y estupidizados La canción sigue siendo la misma. No para todas ni para todas evidentemente.
Y tampoco para unos pocos.
Les hablo directamente a los estupidizados, a los que tienen pelo largo, corto o ya no tienen pelo. Para todos ellos, les digo que hoy volvemos a ser jóvenes gracias a la cartera otorgada como regalo navideño del PRO, al amigo de la corona.
Y no hablo de crítica espuria, ni de lloriqueos comerciales. De esos ya hablamos (con un blues como intérprete)
Digo que volvemos a ser jóvenes, gracias a las jurásicas declaraciones neanderthalescas del eminente intelectual, victima de la avidez declaratoria de un corpus poco conocido.
Era hora que los viejos patéticos que adornan el pie de página de los tabloides, dieren finalmente un sentido al machaque eléctrico.Con tantas idas y vueltas que hubo, con tanto amiguismo ideológico fujimorista y pinochetista, con tanto “troskoleninismo” y tanto Gramsci (Sylvina Walger) nadie escuchaba las quejas presentes y mucho menos las futuras de lo que raramente se dio en llamar ROCK.
Pero finalmente, un intelectual hecho y derecho nos muestra su Posse de poeta franquista-mussohitleriano y revive generaciones y generaciones de contraintelectualoides que fueron, son y seguirán estupidizadas por esa cosa inclasificable que aún nos pudre la cabeza.
OJO!!! No vaya a ser cosa que el Grito estúpido del ROCK se convierta en la quijada de Caín… señor Abel.
Muchos lo vieron, y otros lo verán por primera vez. No es algo nuevo, pero pensando en buenas animaciones recordé los capítulos de ANIMATRIX. Un compendio de grafica que no dejan desperdicio. La temática, excelente y cada uno de estas pequeñas historias breves te deja en el paladar esas ganas de seguir mirando. Creo que, por historia y técnica animada, no pueden dejar de ver “HISTORIA DE UN CHICO”. Pierdan diez minutos de sus vidas y no se pierdan este cortito de animación. Que lo disfruten.
Ahora van a venir más muertes. Por aca y por allá, apenas prendamos el televisor va a aparecer un Andino cualquiera haciéndonos acordar que la curva de la ruta X que va a la laguna de Dios Sabe Dónde es muy peligrosa, y que allí mismo se había registrado un accidente hace más o menos 30 años.
Sí, se va a matar un montón de gente, y las estadísticas van a seguir subiendo… como el termómetro. Porque la relación es directamente proporcional. Sube la temperatura y suben las muertes en la ruta (o suben las muertes en las rutas que salen por tv)
¿Y qué van a hacer? Pido por este medio “marchas de la bronca vial”. Porque el asfalto se está llevando a nuestros seres queridos. Y ¡La presidenta no hace nada! Señora presidenta tape los pozos de la 11, la 31, la que va a Cañuelas y del Camino General Belgrano.
Que los mediadores mediados, salgan por la tele a pedir que la gente no vaya de vacaciones, porque así no se puede vivir. La gente se mata por llegar media hora antes a hacer cola en un restaurante o para esperar una hora y media y tomarse un helado.
La ruta mata más gente (o la gente se mata más en la ruta) que los delitos violentos. Por eso pido que se corten todas las rutas, que nos dejemos de joder con esto de las vacaciones y nos quedemos en nuestra casa… lugar en dónde no estamos la mayor parte del año.
OK, ok, es imposible, es una locura… por más que grite como un loco, la necesidad demostrativa de querer cagar más alto que el culo, o de pertenecer a un pseudo burguesismo capitalino, es mucho más fuerte que nosotros mismos.
Pero la gente se va a seguir matando, como cuando la 2 era doblemano y angosta como la calle de mi barrio.
Por eso digo: Si la muerte te tiene que encontrar en estas vacaciones, arriba de cualquier ruta de argentina, que te encuentre escuchando un buen tema de Rock. Como para llegar arriba y decir:
-Bueno me puse un palo de aquellos, ¿pero viste lo que venía escuchando?!
Aca van un par de temas para matarse en la ruta. Espero que los disfruten… por última vez.
Esto es un pequeño compilado de temas que nunca deben faltar, si uno insiste con matarse en la ruta. Imaginen el sol de frente, el estero al mango (los que tienen cd o dvd no entienden nada de rock) el codo sobre la ventalilla y el pie derecho acalambrado de puro Rock.
No era ni más, ni menos. La representación la pueden hacer como más les guste. Pero tengan en cuenta que las causas y los efectos van a seguir siendo los mismos.
La épica se encuadra en más de treinta años de podredumbre gitarrística y vocal.
OJO!!! No estoy hablando de “rituales” ni de “misa india”. Esos son estandartes devaluados que dan la ilusión empresarial, a algo que tiene mucho más sentido.
Van a decir: ¿Desde dónde este se pone a hablar? Bueno, yo les digo: “Desde que tengo el privilegio de poder colgarme un instrumento y sentir cosas cuando sale un sonido: Áspero.Crudo, Sin sentido, pero que llega a lo más profundo de la cavidad toráxica, tanto que dan ganas de continuarlo, aumentarlo, potenciarlo y hacer que nunca acabe.
Eso es lo que fui a ver. Una buena SG (Gibson SG) al palo, un cantante que no se achica, y una retaguardia que da el sostén para que continuamente estemos subiendo y bajando la cabeza.
Ni la vida por ellos, ni la vida después. Solamente un momento para disfrutar, gritar, saltar, aplaudir y tomar más ganas de seguir sintiendo un poco de rock. ¿Un poco? Todo el rock.
Y no faltó nada. Luces, fuego, explosiones, videos, cañonazos, corpiños y un millón de yeites que penetraban como una aguja hipodérmica y nos hacían querer más.
Eso fue AC/DC en el último show que dieron en River.
No hacía falta mucho más, ni tampoco se pidió mucho más. Agradecidos todos por brindar dicho espectáculo, disfrutamos de los fuegos artificiales y de ahí a comer algo y a casa. (No se esfuercen en querer hacer de esto algo fura de lo normal. No hay nada que escape de lo que fue: “una banda de rock, haciendo rock”) El misticismo queda en cada uno y la entrada ya se pagó. Quitemos del rock ese alo elocuente y mistisista. Metete en el orto el banderazo, la bengala y el “te sigo a todas partes”.
Ojalá que muchos hayan podido disfrutar de un buen espectáculo de rock, como yo. Y salud AC/DC por darnos lo que queríamos escuchar… un poco de Rock and Roll.
La ilusión estaba, pero ahora duerme junto a la TV. Ya no es un Dios de ansiedad y de intoxicación es una niebla redonda. La cosa ya no se ve, la conmoción es grande y me hace pensar que todo fue una ciencia ficción, la burocracia actuó y los porcentajes de guita lograron que perdiera el horizonte.
Desde aca apoyamos la ley de medios, y el as de espadas lo tenía el fútbol. Pero hacía falta dejar todo en las manos del abismo?
No soporto, no aguanto más. Porque un error es una cosa, pero quererse cagar en la gente, es ponerse a la misma altura que un caño y cinco culos. Ellos vieron el escolazo y agarraron viaje, pero no midieron las consecuencias.
Todo empezó con Julio Ricardo afirmando que no fue “Mano de Marino” o que “No fue mano de Bonanote” adjuntado a la proclama que quieren instaurar con el lema de el “Relator del Pueblo”. ¿Qué pueblo? Un tipo que la vivió de arriba en los noventas. Y cayó verdades y se postuló del lado de la ignorancia. Esta proclama intenta llevarse los nombres que hoy pretenden ser fuertes dentro del deporte nacional.
¡No podés, Canal Siete, gritar el gol aludiendo que es de Central cuando es de Newell´s! pido un poco de respeto al televidente. El equivoco ocasional es una cosa, pero hacer las cosas mal ya dista ampliamente de mi defensa.
Dijeron que no estaban preparados, que no tenían el equipo técnico, que no PODIAN. Bueno es cierto no pueden, metieron a relatar nuestro fútbol a un puñado de cuatros de copas que no saben ni mirar el partido, y por eso te lo canto y voy con la verdad hacia delante, porque de nada sirve un triunfo a los monopolios cuando desperdiciamos los sueños de la pluralidad. Nos están engañando y hoy fue la gota que rebalsó el baso.
Anunciaron la victoria de Passarella, por un celular del “relator del pueblo” desde un baño de vaya a saber uno donde, cuando en este momento (domingo a las tres y cincuenta y siete TELAM dice: “Daniel Passarella asumirá el próximo lunes 14 de diciembre la presidencia de River, aunque el actual titular del club, José María Aguilar, podría entregar el poder antes, según adelantaron fuentes de la entidad de Núñez.” Mientras que Clarín afirma: “D'Onofrio sería el nuevo presidente de River por dos votos sobre Passarella”.
Es decir, revisas los diarios y nadie sabe un carajo. Y encima dejaron de relatar el segundo gol de independiente.
¿Hace falta ser tan perdedor? ¿Tanto cuesta hacer las cosas bien sin querer cagar a nadie, o sin querer lamer las botas de un estado que mañana se caga en todo los que fuimos para adelante? ¿Se podrá no querer cagar más alto que el culo?
¿Qué ganas de gozar de falsa primicia? Por que no se dejan de joder, antes que desde Misil Soviético estemos pidiendo, otra vez, que el fútbol vuelva a unos pocos… Y a esta hora, y sin confirmación presidencial de un club te digo, canal siete, se vos, no más…
Una rareza. Una excepción dentro del mar de mediocridad y mal gusto que nos tiene, últimamente, acostumbrados el género. ¿De qué hablo? Del género “vampírico” o de los “no-muertos”, como quieran llamarlos.
Desde Ann Rice y sus vampiros gay, que tan bien supo explotar Hollygood con las bonitas caras de Banderas, Pitt y Cruise, hasta el lánguido y tibio celibato de “Crepúsculo” y “Luna Nueva”, este género se había estancado en la fantástica versión de Coppola sobre el libro de Bram Stoker.
En el medio pasaron cazadoras de vampiros adolescentes, vampiros conversos, vegetarianos, hemofílicos y otros de dudosa procedencia como los de Rodríguez y Tarantino.
Pero el cachetazo vino de Suecia, y con la cara de dos niños de no más de doce años (en apariencia) Sí, el amor, la violencia y todos los detalles que supimos aprender sobre esta gente que se alimenta de sangre, están en “Déjame entrar” (o en su idioma original ‘Låt den rätte komma in’) El director de esta película, basada en el libro de John Ajvide Lindqvist, es Tomas Alfredson quien ambienta la cosa en un gélido pueblo sueco de la década de los 80´s.
Los dos jóvenes protagonistas harán que cada minuto de la película sea realmente perturbador, no sólo por la estética que plantea el director, sino por la atmósfera de incertidumbre que recorre el film desde su comienzo. El condimento fundamenta, además de la sangre que abunda, es la relación simbiótica que se logra dentro del contexto de enamoramiento de dos chicos. Cada uno de los personajes lucha por poder ser el otro y eso es lo que los complementa y da a la historia un dramatismo existencialista cargado de terror y misterio. Él (Oskar) para poder amarla debe dejarla entrar, ella (Eli)… es un vampiro.
“Déjame entrar” (o “Criatura de la noche” como le pusieron aca) no es otra película de vampiros, es una película “otra” cuyo trailer confirma de lo que estoy hablando:
Rubén empina el fondo de la última cerveza, los amigos lo apuran para llegar temprano. Hoy sale un recital, nada mejor que entonarse un poco. Esperan el bondi, están bien con el tiempo. Para cuando lleguen ya se va a estar creando el ambiente. Los espera una noche ansiada.
INSTANTÁNEA DOS
Matan a un laburante enmi barrio, nadie se entera. Me lo contó un amigo que fue a ver la escena. A unas cuadras se repite la historia, esta vez se enteran todos. Sale en el diario, lo repiten en la tele. La gente se indigna, la policía se ataja, los políticos ladran. Todos se estancan en la bosta, por sobre mi casa sobrevuela un helicóptero una hora por día.
INSTANTÁNEA TRES
Banfield sigue puntero, a esta altura le interesa sólo a los de Banfield. El fútbol me aburre, los que regalan sueños siguen guardados. Mientras, en algún lado, alguien tira un cuchillo, otros tiran gases. Los pibes se matan por la bandera, por la policía, por una ilusión falsa. Todos se tiran mierda.
INSTANTÁNEA CUATRO
Rubén corre a una trampa, las piedras le silban cerca, los palazos no los puede esquivar, sus amigos se dispersan, el cae, se levanta, se aturde, camina, vuelve a caer.
INSTANTÁNEA CINCO
Prendo la tele, las putas nadan en ríos de sangre, en lágrimas de victimas. El establishment de los miedos (medios), se pone las botas y chapucean entre tanto vomito.
INSTANTÁNEA SEIS
Rubén aguanta en la cama de un hospital, apenas quedan esperanzas, nadie lo puede entender. Algunos pocos se interesan en él, para algunos otros es sólo un instante, otros maliciosos lo borran, lo ignoran. Su familia lo llora. Un Músico escribe una carta y escupe su bronca. El rock está en terapia, y se lleva chicos.
INSTANTÁNEA FINAL
Me acuesto en la cama, prendo la tele, me pierdo entre culos y caños, ostentación y derroche, me hundo en un pantano. El fútbol me aburre, el periodismo agoniza, Susana y Doña Rosa piden más represión.
De nuevo domingo. Amanecí con una chica. No tuve sexo. Vengo de ver una película hermosa en cine, de no ir al teatro, de no querer coger con una chica que está re buena, de darme cuenta que es muy egoísta y una persona horrible, de preferir estar con mis cosas que con las suyas, de que me feliciten por un trabajo.
Este domingo empezó algo diferente al resto. No odiaba al mundo, no eran las 6 de la tarde, había una señorita en mi casa, no hubo sexo la noche anterior, no había odio de parte de nadie. No parecía un domingo cualquiera, salvo por el gris del cielo.
Entonces intenté hacer algo con "mi domingo". Planeé Teatro sin la señorita que amaneció en mi casa. Organicé teatro con mi amiga. Pero no llegamos.
Dijimos cine. El 2x1 de mi amiga no era para el cine de mi barrio. Recurrimos a mi amigo Villa, el dealer de los 2x1 de PAGOFACIL. Gracias.
En el shoping, la cola era inmensa, la película comenzaba 19:20, eran 19:24. Las "colas" ya habían empezado. En puertas de otro domingo de frustración, me adelanté a la cola y le dije a una señora que estaba por llegar a las cajas que mi película estaba por empezar, si me dejaba sacar las entradas., me dijo que la suya también y pasó. Me quedé parado como un estúpido. La señora que venía atrás con su hija quiso dar el ejemplo y me preguntó:
-"Qué película querés ver?". -"500 días con ella".
Sonrió apenas, no miró a su hija y con un gesto me señaló la caja 3. Con asombro en mi rostro apuré el 2x1, pagué. Giré sobre mi eje haciendo todo rápido para que la señora pueda llegar a su entrada lo más rápido que pudiera. Le agradecí de nuevo. Ella se sintió bien.
Por fin alguien del ROCK (con MAYÚSCULAS) se anima a hablar de ROCK. Sin los intermediarios dialécticos, capitalistas y cuervos caga tintas. Es sólo rock and roll, y me gusta. Es alguien que habla desde las seis cuerdas, desde el I, IV, I, V, IV y V y vuelta a empezar, desde la pentatónica… mientras sacude la cabeza.
Creo que esta carta la esperé desde que terminé la adolescencia y me dijeron que era adulto. Desde cuando comencé a ver que formaba parte de algo que no tenía nada que ver conmigo. No viajaba ni me embanderaba en políticas de bengalas ni pancartas. No usaba símbolos, ni me distinguía con cortes de pelo (o me lo rapaba a cero, o me lo dejo crecer hasta que aguante) Pero siempre con la idea de hacer sonar una Les Paul… sólo, con amigos o ante 30.000 personas.
Nada de la hinchada “más pesada”, ni de la que tiene “más aguante”… eso es lo que nos hicieron creer. El ROCK es otra cosa, es esperar un disco, sacar un tema, sentir afinidad por lo que alguien dice, es liberarse introspectivamente, es escupir a la cara de la ignorancia, pero desde la convicción de uno mismo, es gritar libremente, sí, pero no desde la imposición mediatizada, sino desde la subjetividad más recalcitrante, a pesar de que no se tenga la razón.
A pesar de todos estos años que me hicieron sentir fuera del ROCK, por falta de dogmatismo y lamebotismo progresista hacia un showman con carisma epiléptico, o quebrado hasta la medula, nunca me sentí aparte, porque siempre tuve ese “in put” salvador de cualquier condena, y esta carta de Botafogo o Don Vilanova me hace sentir, por lo menos un poco, de que no estoy tan equivocado…
Por Misil Sovietico
Carta abierta de MIguel Vilanova alias "botafogo"
Yo acuso, por Miguel Vilanova.
Yo, don Vilanova, más conocido como Botafogo, en honor a mis cuarenta años de ruta junto al rock y el blues y a mis libros de enseñanza de música que han influenciado a varias generaciones de músicos, muchos de los cuales forman parte hoy de lo más valioso de la escena del rock actual: declaro responsables y culpables de la muerte de ciento noventa y ocho personas en Cromagnon y del cráneo destrozado de Rubén en Vélez, a las empresas discográficas, medios gráficos, radiales y televisivos, managers y representantes, que dieron difusión a grupos de mierda integrados por pseudo músicos horribles e hijos de puta que desde sus canciones y sus escenarios hablan de que está todo bien con el descontrol, la autodestrucción con la merca, el paco, el alcohol, los psicofármacos Ellos cobran dinero de SADAIC, regalías de la venta de sus discos, dinero fresco en sus shows pueden robar un remís en Rosario y entrar por una puerta de la comisaría, firmar un autógrafo al comisario y salir por la puerta de atrás como si nada grave hubiera sucedido Pueden salir al escenario con un porro de paco colgando de sus labios dando un ejemplo a sus seguidores que no están cubiertos por SADAIC, por una empresa discográfica multinacional, que no tienen una obra social como la de SADAIC o la de SADEM, que no tienen un mánager que les va a procurar un buen abogado son muy injustos, muy cínicos, y muy poco concientes de lo que están haciendo ¡Ustedes son culpables y cómplices de estas desgracias!
¿Vieron ustedes el bochorno de Pity cantando (graznando desafinadamente) con Fito Páez? ¿¡Qué mierda es eso!?
¡¡¡¡¡Eso es pura bosta!!!!!
Sin embargo goza de la aprobación y la difusión y de los favores de quienes acuso más arriba
¿Y los Callejeros? ¡¿Qué es esa basura?!... ¡¿Por qué difunden esa mierda que ni siquiera puede ser considerada música mala?!
Recientemente pedí apoyo al Zar del rock y pop porteño para un show mendigando un poco de difusión y como respuesta recibí un:
-“No me interesa porque vos tocaste con Petinatto- ¡¡¡¿¿¿ ¿??!!!
Yo en mis temas hablo del amor, de los sueños, de las estrellas, de los vínculos, de la introspección, de los átomos, de la magia y el misterio de la vida, de volar con la mente, de imaginar un mundo mejor y me veo obligado a andar mendigando un poquito de difusión
Si ustedes difunden a Pity, a los Callejeros, y a un montón de grupos más que bajan línea de que está todo bien con el reviente -aunque algunos de ellos envían mientras tanto a sus hijos a colegios de curas ¿¡?! y ostentan símbolos nazis como adornos de sus escenografías- ustedes son cómplices de difundir el consumo de paco, merca, alcohol ¿de qué lado están?... ¿qué ganan ustedes con esto?... ¿qué oscuros intereses están favoreciendo?
Yo pertenezco a la generación de pibes influenciados por Almendra, Manal, Pappo`s Blues, Pescado Rabioso, Invisible, Aquelarre, Arco Iris, Vox Dei, Los Gatos, La pesada del Rock and Roll, etc., etc., etc... que me dieron ganas de ser músico y de cambiar el rumbo de mi vida hacia algo mejor que la mediocridad de aquellos días. Me mostraron que entre el negro y el blanco de la argentinidad al palo había un hermoso arco iris jamás me hablaron de drogas sino de despertares
Gracias a ellos hace cuarenta años que me gano la vida honestamente como músico, gracias a ellos evolucioné como ser humano, intelectualmente, psicológicamente, espiritualmente, emocionalmente.
Los autos importados y las casas de los countries en las que habitan estos Rey Midas del rock, las compraron gracias a ese rock argentino que puso la piedra basal de este negocio, pero parece no recordarlo. Como ya se ha dicho, sus billeteras están forradas con la piel de los músicos.
Mucha de la pibada de hoy está descorazonada, desconcertada, frustrada, sin ilusiones, sin sueños, sin posibilidades, no cree en un porvenir y mucho peor: ¡están muy enojados!
Es nuestra obligación, es vuestra obligación, hablarles de que un mundo mejor es posible, para lo cual deben cuidar su cerebro de las drogas y el alcohol, porque el cerebro es el templo del alma, es un regalo del misterioso universo creativo con el que nos contacta la música, la buena música.
Agradeceré la difusión al menos de este reclamo que no es sólo a título personal.
La influencia es grande, tanto de nuestra parte como de la que viene de afuera. La obnubilación y los caprichos pueden ser mucho más agobiantes y por eso nos ponemos a dudar de la existencia misma. Existencia que es puntualmente de lo que estamos hechos. Pequeños actos que nos rodean continuamente, tanto aquí como allá y que la mayoría de las veces no sabemos el cómo ni el por qué los hacemos.El hábito, otra vez. Pasan, las horas, las dos, las tres y el limón no se acaba y las orejas siguen sangrando al compás de quintas paralelas y un bajo en el pecho como latidos de angustia… otra vez.Y por la escalera un sueño borroso de axilas mojadas y aliento fuera de foco. En una mano tres películas. Felices, tristes, entretenidas, confusas… como la existencia, como los hábitos, como la Náusea… otra vez.Con la piel en carne viva, la primera de ellas es “THE JACKET” una coproducción estadounidense y alemana, dirigida por John Maybury y protagonizada por Adrien Brody (el narigón de “El pianista”) y la delgadísima y hermosa Keira Knightley (la de “Piratas del caribe”). La duda existencial abunda, y los recuerdos borrosos de un frío caliente, empañan cada uno de estos dos corazones deshumanizados que se revuelcan en una corriente de flashbacks, que ponen en duda nuestra proximidad a la pantalla ,hasta que ya no la podemos tocar. Piensen que pueden estar muertos…Miro a mis pies y la segunda película es “EL MAQUINISTA”, una producción española dirigida por Brad Anderson y protagonizada por el INMENSO Christian Bale (desde “El imperio del sol” hasta “Batman, el caballero de la noche” pasando por “Psicópata americano”, un fenómeno por donde se lo vea) esta vez con un look punk-cadavérico que asusta y nos hace dudar, otra vez, de que realmente sea él. El tipo no lo soñó y su imagen se va desfigurando a medida que corren los minutos. La realidad está distorsionada en una "deriva de ojos ciegos bien abiertos", mientras que el protagonista comienza a conocer su propia historia al igual que nosotros. Pero en cuál de las dos historias, o en cuál de las dos realidades estará la verdad para salir de su miedo? La película nos atrapa como corderos al matadero.Y finalmente dos que se quieren, pero no se conocen… se sueñan. Uno con el otro. La muerte y el amor en una postura onírica de sangre y besos. Ella sueña con el amor de su vida y él con su propia muerte en manos de una mujer. Un juego de ensayo y error donde no hay vencedores ni vencidos, sino una historia de realidades que se mezclan por turnos donde nunca se sabe la carta que jugará el otro. Él es Leonardo Sbaraglia y ella Bárbara Mori. La película es “AMOR, DOLOR Y VECEVERSA” dirigida por Alfonso Pineda Ulloa en coproducción mexicana, española y estadounidense.La voz se enmudece, el disco termina, recojo los discos y me voy limpiando el aire a encierro. Espero que puedan disfrutarlas.
